La nuit ne communique pas avec le jour. Elle y brûle.

Toujours le même principe : à partir de la première phrase (ou ici des trois premières) d'un roman, écrire une nouvelle.

"La nuit ne communique pas avec le jour. Elle y brûle. On la porte au bucher à l'aube.", Parle-leur de batailles, de rois et d'éléphants, Mathias Enard.

La nuit ne communique pas avec le jour. Elle y brûle. On la porte au bûcher à l’aube. Et tous les spectres qui ont bu jusqu’à l’ivresse et qui se noient dans ses bras à peine soutenus par des lumières criardes et stroboscopiques, soulés par ce trop-plein de musique insupportable, sortent et brûlent leurs ailes à la lumière du jour. A peine quelques pas dehors, vacillant, cherchant leurs clefs dans leurs poches sans fond, ils se retournent sur celle qu’ils ont ramassé sur une piste trop clinquante et là, ils doutent déjà. Ils doutent d’avoir été avec cette fille qui à présent, en pleine lumière, se traîne sur le macadam sale.

Ils se retournent à nouveau mais ne la reconnaissent toujours pas. Ce n’est pas cette fille qu’ils avaient désiré auparavant. Ce n’est pas cette fille qu’ils avaient abordé un verre à la main, le cœur battant et la peau moite. Pourtant ils ne l’ont pas lâché. Ce doit être elle. Ça ne peut être qu’elle et ils l’agrippent encore plus fermement pour ne pas se perdre. Elle est leur bouée, leur phare en pleine matinée soleilleuse et pourtant si sombre à présent. Quelques pas encore, une clef qui ouvre et la portière qui se referme comme un souffle apaisant. Le siège enveloppant et déjà, ils se sentent mieux, comme un poids en moins. La crainte qu’on la voit, que d’autres puissent la voir. Dans la voiture, c’est différent et ils démarrent. L’emmener, l’emmener loin, l’emmener on ne sait où, mais l’emmener. A leur appartement, ça serait bien. Personne ne sera, personne ne l’aura vu et personne ne la reverra.

C’est mieux ainsi et à la prochaine sortie dans cette boîte de nuit hideuse, pensaient-ils, ils pourront recommencer. Encore et encore. Car la nuit désespérée de toujours courir après le jour, renait de ses cendres tous les soirs, inexorablement et insolemment.